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Nuestro trágico universo, de Scarlett Thomas.

Es complicado abordar esto: novela (Nuestro trágico universo, Principal de los Libros, 2010) que comienza con una cita de Baudrillard y cuyo centro gira alrededor de especulaciones sobre cómo escribir una historia sin historia, narración que repetidamente dispara vectores hacia el relato convencional pero que son cortados de raíz antes de que adquieran cierto cuerpo, delineando una fantástica red de probabilidades narrativas que semeja precisamente un conjunto de universos… trágicos.

Como es natural, las probabilidades de que esto lo hiciera una mujer eran bastante elevadas; el priapismo masculino tiene a concentrarse, saturnalmente, en un único punto. Ha sido Scarlett Thomas, esa clase de autora tras cuya pista se está desde hace tiempo pero ante la que uno no acaba nunca de decidirse —o rendirse—. Los prejuicios rondan la mente de quienes buscan puro y simple entretenimiento, sin mayores complicaciones. Y otros prejuicios quizá no tan diferentes mantienen alejado al lector cultureta, fascinado por quién sabe qué literaturas cuyo exotismo acaso radique en que sólo las lee él. Entre unos y otros, en esta España nuestra se lee poco y mal.

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